Dia da mulher

Somos tantas
Que nascem
Que parem
Povoado mundo

Somos santas
Que imaginam
Que glorificam
Modelos inalcançáveis

Somos quantas
Que culpam
Que julgam
Vidas incendiadas

Somos homens
Que lutam
Que buscam
Terra prometida

Somos mulheres
Que sangram
Que gritam
Dores ancestrais

Somos corpos
Que dançam
Que cantam
Alegres suspiros

Somos nós
Que vivemos
Sobrevivemos
E sabemos
O que é ser mulher

Inexplicável

Não há explicação para o gesto

Ele é doce, suave

Tem ares do bailar

Como explicar o olhar

Tão vasto, tão casto

Infinitas flores na janela

Que rompem a brilhar

Nos indícios do corpo

O trôpego balanço

Singelo, quase invisível

Leves ondas ao mar

O ritmo intenso

Marcado, profundo

Se ausenta às vezes

Pra logo escancarar

São tantos detalhes

Pequenas promessas, imersas

Segredos de oráculos

Que desfiam o destino

Retomando outro caminhar

Tudo aquilo que emana

Sem pressa, nas frestas

Palavras incertas, cores e odores

O tempo garante o encanto

E imprime a beleza no ar.

O que sinto é simples e claro

Tal qual a luz do luar

Mas as palavras, cansadas, se perdem

E a poesia então me salva

Do inefável ato de explicar

Pele em flor

Seus próprios traços

ela quis imprimir

os contornos exatos

queimando na pele

um sonho de jardim

As flores são altivas

esparramando-se pelas costas

os traços se espalham

como uma dança

invisível à mostra

Isento de cores

o desenho se ilumina

brilham seus desejos

que ecoam no corpo

tomando formas coloridas

A imagem se fixa

numa leve movimentação

quase nem se imagina

que ali escondida

descansa uma revolução

Pensamentos imperfeitos

Estavas comigo
numa vasta emoção,
despertando os sentidos,
procurando um abrigo
em meio à multidão.
Pensamentos imperfeitos
cheios de desejos
atingiram meu coração.
Acordei sorrindo
relembrando cada instante
dessa doce ilusão.

Tempo de amar

Eu era sombra,

breu da angústia, 

vil tormento.

Daí um vento,

palavra e gesto,

teu olhar.

Que tudo toca,

ferida aberta,

na hora certa

de cicatrizar.

O desencanto

demorou tanto

para findar.

Agora a paixão nasce,

sem pressa ou prece

no preciso tempo de amar.

Um instante de memória

Quando penso que estou sozinho, olho para a rua e vejo aquelas mesmas pessoas da minha infância. Não entendo como elas conseguem fazer as mesmas coisas que faziam quando eram crianças: jogar bola, empinar pipa, brincar de esconde-esconde, tocar a campainha e sair correndo.  Será que elas não cresceram?

Eu demorei pra perceber que aquela vida só era válida na minha infância. Agora só faço isso quando brinco com meus filhos. Ensino a eles cada brincadeira como se fosse eu mesmo, e sinto uma saudade daquele tempo que não volta mais.  Quando eles crescerem, sentirão a mesma saudade? Não sei, quem saberá?

Retomada

Retomo a escrita:
desejo o sopro da palavra
quero a alma temperada
aquecendo o coração.